Поворот... Над головой - покачиваемые ветром тряпки. Их тени нервно скачут перед ногами. Вслед за следующим поворотом - тупик. Разворот. Впереди арка. Оттуда идет практически дневной свет - выход на большую площадь. Ночь не властна над этим кусочком города. Быстрые ноги ведут туда, пока тело мучительно бьет дрожь. Но они останавливаются прямо под аркой, еще в тени закоулков...
Дрожь все еще продолжается. Площадь жива: она шумит, смеется и движется, благодаря людям, не спящим в столь поздний час. Взгляд пробегает по всем присутствующим. За столиками летнего ресторанчика, весело галдя на разных языках, сидят какие-то люди. Громче всего слышен мужской бас, матерящий на русском ничего не понимающего официанта, как ни в чем не бывало улыбающегося ему. Молодая девушка, резко вскочив с резной лавочки, начинает тыкать в него пальцем, дергая за рукав своего компаньона. Он же в свою очередь прикованно наблюдает за выбежавшей из-за поворота девчонкой в сером пальтишке... Парочка подростков целуется за окошком дешевого кафе...

Обычная картина. Обычные туристы. Обычные работники ночных ресторанов и кафе. Ничего странного... Ничего пугающего...

Один шаг вперед, на встречу свету фонарей и декоративных ламп ресторанов. Дрожь ушла полностью. Все закончилось...

Вздох облегчения. Слишком громкий для того, чтобы услышать странный шорох за спиной, шорох, принадлежащий кому-то, спрятавшемуся в тени и взводящему курок пистолета. Щелчок и горячий свист рвущей воздух пули...

Холод камня под шекой. И тьма...